En la esquina de la tarde

juegan el niño y el viento.

El viento lo envuelve todo,

y el niño quiere cogerlo.

-¡Detente, viento! –le grita-.

¡Estate quieto un momento!

Y con un batir de alas

el viento se va riendo.

La tarde, perdida en sombras,

en la pizarra del cielo,

con tizas de plata y oro,

dibuja el primer lucero.