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Jiménez, Diego Jesús

 


Homenaje a Federico García Lorca

Los lagartos dibujan en el tiempo

su muerte mineral. Hay mastines que sueñan con rocío en los ojos

y que entornan las noches ante el infortunio. No sé por qué

tras las últimas casas de los barrios extremos

imagina uno el mar. La luz es un estanque

que habita la memoria, un estanque con algas y secas humedades

donde los días yacen en sus salas de espera.

                            Los cementerios de automóviles

atraviesan urgentes madrugadas

de hospitales y de óxidos. Deja la claridad, entre las flores,

un mundo submarino abierto. Sueñan los dormitorios

enfermedades plateadas, y hay un temblor difuso en las paredes

y muñecas sin ojos arrastrando

su universo olvidado. Hay vacíos océanos

y animales pacientes que ahogan el insomnio.

La tortuga invernal, entre la lluvia,

avanza más aprisa que los trenes

que atraviesan los cielos. Nadie

recuerda nada aquí. Todo está aislado en su inseguridad; la luz es un naufragio

de hogueras apagadas. De humo estrellado

son las sombras, y hay navajas que brillan de incertidumbre

como un escalofrío. Hay testigos de espuma en los alrededores

y recodos de horas que no terminan nunca. Hierve la Historia

en una sola página. La ciudad a lo lejos, tiene un maduro resplandor

de palacio de invierno.

 
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