Madrid es una ciudad de más de un millón de cadáveres

       (según las últimas estadísticas).

A veces en la noche yo me revuelvo y me incorporo en

       este nicho en el que hace cuarenta y cinco años

                                        (que me pudro,

y paso largas horas oyendo gemir al huracán, o ladrar los

       perros, o fluir blandamente la luz de la luna.

Y paso largas horas gimiendo como el huracán, ladrando

       como  un perro enfurecido, fluyendo como la leche

       de la ubre caliente de una gran vaca amarilla.

Y paso largas horas preguntándole a Dios, preguntándole

       por qué se pudre lentamente mi alma,

por qué se pudren más de un millón de cadáveres en esta

       ciudad de Madrid,

por qué mil millones de cadáveres se pudren lentamente

       en el mundo.

Dime, ¿qué huerto quieres abonar con nuestra podredumbre?

¿Temes que se te sequen los grandes rosales del día,

las tristes azucenas letales de tus noches?